Nitro Rush

Quem comenta, curte ou manda presente entra no ringue como um lutador com o próprio nome em cima. Os corpos colidem com inércia de verdade, as balas são a única saída e a rodada vai para quem tiver mais nocautes.

Em todos os outros jogos daqui os espectadores jogam enquanto você assiste. Neste o motorista é você: você conduz um jipe aberto por uma estrada infinita e cheia de morros, pelo celular ou pelo computador, e a sua sala disputa até onde você chega. Cada curtida é uma flecha que te empurra para trás, e os presentes te jogam ainda mais para trás — uma bomba, um tornado, o meteoro de uma Galaxy — enquanto seus fãs te levam adiante com nitro, vento de cauda, um helicóptero de resgate e a onda de uma baleia. Quando grandes presentes dos dois lados chegam juntos, quem os enviou se enfrenta num duelo de raios, e o vencedor leva o jipe. A pontuação é até onde você chegou.

Todo mundo que entra na sua LIVE, comenta, curte, segue ou manda um presente vira um corredor — um de 36 personagens fofos, com o nome em cima — correndo contra todos por minutos em quilômetros de estrada sinuosa por cidade, floresta, montanhas e deserto. Curtidas são velocidade, cada presente é uma explosão de velocidade no corredor de quem mandou e, a partir de 20 moedas, também lança uma bola de fogo, um foguete ou uma tempestade de raios nos corredores à frente, enquanto uma câmera de TV segue o líder, o pelotão e cada golpe. Às suas marcas, preparar, o tiro, um pódio — e a próxima corrida num percurso novo.

Todos os outros jogos daqui são jogados pelos seus espectadores enquanto você assiste. Neste, o jogador é você: você corre e pula montanha acima, pelo celular ou pelo computador, e tudo o que a sua sala manda é mirado em você. Curtidas sopram vento pelo penhasco, uma Rose manda um pássaro com o rosto de quem enviou, uma Galaxy derruba um meteoro — e seus fãs revidam com balões, escudos, asas de coração, um helicóptero de resgate e um foguete. Chegue à bandeira e conta como vitória.

Comente ou curta e você está puxando — pelo lado que está perdendo, então os dois times ficam equilibrados sem ninguém escolher. O que de fato move o nó são cem pessoas tocando, não uma só apertando mais forte. Seis degraus de presente compram seis tipos de alavanca, de uma pegada que puxa sozinha a um titã que vale uma dúzia de pares de mãos. Perca a puxada e seu lado é arrastado para trás até cair da borda das tábuas.

Todo mundo que assiste ganha um pássaro, e uma curtida é a única entrada de que o jogo precisa — a coisa mais barata que o TikTok pode enviar é a única que ele pede. O pássaro voa sozinho e nada pode atingi-lo; o que o espectador possui é o combustível, e o tanque esvazia a cada segundo, toque ou não. Se secar, o pássaro cai do céu e fica no chão até a próxima curtida levantá-lo — ninguém é nocauteado nunca. Os pássaros também se cansam: quanto mais tempo um fica no ar, mais pesado fica, então até quem toca sem parar acaba descendo e decola de novo descansado. Não há rodadas: o voo dura enquanto a live durar, e o placar conta quanto tempo cada pessoa manteve seu pássaro no ar.

Digite o nome de um lado no chat e seu lutador aparece lá e caminha até a divisa para enfrentar quem estiver do outro lado. As curtidas carregam a bomba nuclear compartilhada do seu time e disparam o próximo tiro do seu lutador; com cento e cinquenta delas, o time inteiro joga uma sobre o território inimigo. Os presentes compram cinco ataques à distância, de uma rajada de balas a uma bomba nuclear que empurra a própria fronteira. O lado mais forte na divisa a empurra para trás, então o placar é terreno que se vê, não um número que ninguém lê.

Uma palavra no chat põe o espectador num lado e o próprio rosto na torcida dele, e a partir daí cada curtida que ele manda empurra a linha entre os dois — ouvida do lado dele da sala e vista subindo do seu rosto. Cada lado ranqueia seus próprios empurradores, o apito nomeia o MVP de cada um e três minutos decidem, a menos que um lado seja empurrado para fora da tela antes.

Uma curtida não custa nada e põe você no fosso como um detento de mãos nuas; um presente o leva por uma escada de sete degraus precificada pelas moedas do próprio presente, então um degrau é tão mais forte quanto é mais caro — de punhos nus a um porrete, um arco, um rifle e, no topo, um cavaleiro de armadura completa. Dois dos sete atiram em vez de bater, e fechar a distância neles é como os lutadores abaixo respondem. As curtidas acumulam golpes em vez de lançá-los na hora — um golpe é uma animação com um movimento prévio de verdade, então uma curtida soma ao que o próximo carrega, e ele acerta no quadro em que o punho ou a flecha realmente chega. Ninguém fica parado esperando ser tocado: os lutadores se aproximam, circulam, cedem terreno e trocam golpes por conta própria. Não há rodadas — o pátio abre com a live e nunca fecha. Cair custa a fantasia, não a sua noite: três segundos depois sua próxima curtida o devolve como detento, ou um presente o traz de volta na hora e o rearma no caminho.

Sem lados e sem duelo: todo mundo que curte ganha um foguete no convés e a sala atira no mesmo muro, junta. Ele desce uma fileira por vez e uma rodada só acaba quando o último bloco dele some, então a linha de chegada é real — e os blocos da rodada seguinte são mais duros, em cores novas, sob um céu novo. As curtidas são a munição e são espaçadas em vez de despejadas, então um espectador que toca sem parar atira sem parar. Os presentes compram dez segundos de ser outra arma, e cada degrau responde a um problema diferente que o muro apresenta — nunca só um número maior.

Todo mundo que joga ganha um peixe com a própria foto de perfil. Uma curtida o alimenta e ele encolhe a cada segundo, toque ou não, então o aquário é um painel ao vivo de quem ainda está jogando. Um presente faz algo completamente diferente: enfurece seu peixe. Ele fica vermelho, nada mais rápido que tudo que está calmo na água, deixa de ter medo de qualquer coisa e arranca pedaços de quem pega. Mordido até virar nada, um peixe é engolido e volta na hora como um peixinho — ninguém está fora nunca.

Uma curtida solta uma ficha com o seu rosto, e ela cai por doze fileiras de pinos até o balde em que quicar. O meio é onde uma ficha mais quer cair e paga 20; os dois baldes das pontas pagam 5.000 e quase nada chega lá. Tocar mais forte não envia mais fichas — envia fichas mais pesadas, e o número no rosto de uma ficha é o que seu toque vale quando ela cai. Um presente faz a única coisa que o esforço não consegue: decide em que parte do tabuleiro suas fichas podem cair.

Todos os outros jogos daqui dividem o seu chat. Este põe tudo do mesmo lado. Todo mundo que toca está no ringue — sem assentos, sem espera — uma curtida lança um golpe, e uma barra de vida compartilhada diz como está indo, a mesma imagem com oito espectadores e com seiscentos. O chefe varre o ringue e mata quem acertar; toque de novo e você volta. Derrube-o e entra um maior, enquanto você estiver ao vivo.

Cem soldados, cinquenta de cada lado. Curta e o seu corre para o campo com uma espada; continue tocando e ele bate quatro vezes mais forte que um que ninguém está jogando. Um presente o arma: um arqueiro, um mago e, no topo, um rei — e qualquer coisa pequena demais para subir um degrau põe seu soldado em fúria. Se cair, volta em segundos do mesmo lado com tudo o que ganhou. Quem tiver mais abates leva o campo, e os três que mais fizeram são nomeados nele. Mude uma configuração e a sala escolhe o lado digitando uma palavra: dois exércitos com nome, sem equilibrar nada.

Seu chat se divide em times e briga por uma mesa de peças. Cada espectador é uma bolinha de vidro com o próprio rosto em cima, rolando pela cor do seu time e virando cada peça inimiga em que encosta. Uma curtida faz ela rolar mais rápido; um presente solta mais bolinhas, uma bomba ou uma chuva de meteoros no tabuleiro. O primeiro time a alcançar a linha leva o tabuleiro e um novo é montado, enquanto você estiver ao vivo.